No seu deleite se escondia a Bela, pesarosa com a nostalgia que pairava sobre o olhar cansado do seu amado. Ele julgava que ela não o via. Ela olhava-o de soslaio. Ele julgava que o Mundo não via...que não era naquele leito que o seu coração batia.
Um violino encantava a sala e distribuia a cada pormenor e objecto todo o seu esplendor renascentista. Isso, de nada lhe servia.
Recostou-se sobre a almofada, vazia. Tocou delicadamente o ouro que adornava a cama. Vazia.
"Maldição a minha! - que moro sozinha nos confins da minha paixão - maldição que me é tão querida!"

Todas as noites seguintes ela teve-o, exactamente como naquela, sem o ter. Todas as noites se apoderou do seu ser sem pedir perdão, com um olhar vazio, sem um palpitar dum coração.
Por vezes, duma forma mais calorosa e animalesca, como o poder duma orquestra sobre aqueles que a conseguem escutar.
Outras, suave e fluida como o espelhar do luar num rio ... Intocável e mágica.


Ó! E perdera ela a conta aos sonhos.
Treze anos de viuvez trazem desvaneio à mente do mais são dos seres.
Treze anos...

Tentei procurar-te noutros, sem nunca me lembrar de como de facto foste.
Encontrei-te por fim em mim, finji ter-te nos braços sim; gravei o teu olhar vazio e impenetrável, como na manhã em que te encontrei, deitado sobre a cama dourada - morto.
A chávena de chá ao teu lado.
E Beladona a fumentar nos teus lábios.
A minha mão sobre o teu peito, gelado, como o teu coração sempre fora.

Percebeste agora porque o fiz?
Nunca me fizeste feliz!

...Mas apenas depois da tua morte, apenas aí, endoideci.